Bacharel de Direito, estudante de Teologia, pós graduanda de Direito, escritora, empresária e blogueira. Quase mulher, quase gente, quase anjo, quase santa. Apaixonada por nuvens e mar. Nem muito doce e nem tanto amarga. Feita de carne, osso, pele, cor e poema.

29 de agosto de 2015

Sobre amores

A primeira vez que o amor rangeu os dentes em minha direção eu não me movi. Era platônico, diga-se de passagem, tinha dois anos a menos que quinze. Escondia minhas paixões dentro dos cadernos, com nomes desenhados no interior de corações e olhares envergonhados. Sempre descontrolada no rubor das bochechas e os batimentos descompassados quando o moço surgia em minha direção.

Aliás, foram tantos amores secretos que começaram no colégio e invadiram o trajeto de minha existência, que ao tentar enumerar, perdi as contas. Creio que nasci mergulhada no amor, como quem enfia a cabeça inteira dentro da água sem medo de morrer afogado, é bem óbvio que eu morri afogada algumas vezes. Renascia afirmando que nunca mais amaria alguém, me enganei. Sigo fomentando amores, seja para a criação literária, seja para partilhar vivências, ou na melhor das hipóteses para declarar paz as minhas inquietudes.

Encontrei amores inesquecíveis e paixões arrebatadoras pelo caminho, fiz juras eternas em noites de lua cheia que se acabaram no raiar do dia. Já tive amores como uma vela, em que a chama durou apenas enquanto havia parafina. Já tive amores escondidos. Já dispensei a obrigatoriedade das promessas e das cartas na mesa, das alianças e formalidades.

Nada pra mim é tão apocalíptico quanto o amor. Ele é como um corpo com hormônios desequilibrados, capaz de mover montanhas, de ter comportamentos passionais, ou proteger dentro de um abraço como pérolas raras.

Esqueça esses amores eternos, infindáveis. Amor acaba e não tem nada de errado nisso. Podemos ser mutações silenciosas ou transformações barulhentas. Tudo é relativo, assim como o amor. E não, não tentem limitar o alcance da paixão, do amor ou do desejo, tudo isso está na mesma embarcação.

Quando ele se desfaz, travamos batalhas internas homéricas, remoemos rejeições, mastigamos desfeitas, engolimos uma ilusão insustentável. E o ego fica em busca de conexões significativas, lambendo as feridas sem encontrar razões ou motivos plausíveis, até encontrar o próximo e tudo começar mais uma vez.

E eu penso que deve haver alguma espécie de sentido para essa avalanche desgovernada que atinge em cheio, sem dó nem piedade o peito dos flagelados e com pouca esperança do futuro.


Deve existir um lado depois dessa camada de pele, como um universo pulsando por outra(s) vida(s), além da identidade escancarada, uma dependência da pele, do cheiro, da voz, uma explicação capaz de tranquilizar as mentes desassossegadas.


- O que virá depois do amor? – Eu pergunto dois anos a mais que vinte e cinco, para salvar a alma ou me entregar com carne e ossos ao prazer do vindouro.

Crônica produzida para o Jornal A Região, do dia 29 de Agosto de 2015.

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